Stripete

Arrene lyser opp, 

det eneste som forteller andre at jeg kanskje ikke har det helt perfekt

men så kommer jeg på

at de fleste tror det er for oppmerksomhet

Jeg trekker genserermene opp

svetten siler nedover ryggen

varmen fra sola steker på meg, og jeg trenger luft

vips så ser noen på meg, og ermene er nede igjen

Jeg har en fæl mistanke om at jeg ikke blir frisk før arrene er borte

en mistanke om at 90 år til med dette ikke er noe jeg orker

«hold on, pain end’s» kan de si

men ikke til meg